Für Furore sorgte Maximilan Dorners 2008 erschienenes Buch Mein Dämon ist ein Stubenhocker: eine Abrechnung mit der unheilbaren Nervenkrankheit, die 2006 bei ihm diagnostiziert worden war. Einer Krankheit, die sich in den Körper hineinfrisst und Funktion für Funktion lahm legt, mit Entzündungen im Gehirn, die «wie verbohrte Selbstmordattentäter» wüten.
In der Auseinandersetzung mit seinem «Dämon» erweist sich Dorner als brillanter Beobachter seiner Umwelt und seiner selbst; fast immer geht es dabei um die Themen Peinlichkeit und Scham. In seinem neuen Buch unterzieht sich «der Typ mit dem schwarzen Stock» einem radikalen, befreienden Selbstversuch. Er holt das Peinliche aus dem Halbdunkel, seziert die Empfindung der Scham in all ihren Schattierungen und reißt Tabus ein. «Am Ende kann Dorner zwar nicht mehr laufen, aber sein Denken und seine Sprache tragen ihn meilenweit.» (Süddeutsche Zeitung)

Mit der Diagnose der Krankheit bekamen die unerklärlichen körperlichen Ausfallerscheinungen auf einmal einen Namen. «Hieß es früher noch ‹Warum humpelst du denn so doof?›, wollten nun plötzlich alle helfen.» Helfen lassen will gelernt sein; Maximilian Dorner wehrte sich mit Händen und Füßen gegen die Fixierung auf ein Leben als Behinderter: Ob Physiotherapie, der demütigende Gang zum Sanitätshaus oder die krankheitsgerechte Einrichtung seiner Wohnung, Dorner sagte: Nicht mit mir. Hinter der – mit markigen Statements wie «Ich lasse mich doch nicht zum Zirkuspferd machen» garnierten Verweigerung – stand nichts anderes als Scham. «Dass mir meine Behinderung auch noch peinlich ist, ist der schlimmste Kollateralschaden.»

Sich offen mit Scham und Peinlichkeit auseinanderzusetzen bringt Licht und Luft ins Leben: das ist die Quintessenz seines Selbstversuchs. Ihn ließ es weicher und geduldiger werden, lehrte ihn Demut und Nachsicht mit sich selbst, mit seinem Körper, seinen Ambitionen. Vor allem verhinderte es den schlimmsten Verlust: den der Sprache. Hinter dem selbst auferlegten Schweigen lauert der soziale Tod.

Maximilian Dorner schreibt elegant und stilsicher, mit Witz und Sinn für Pointen, dabei ohne jede Larmoyanz. Souverän balanciert er über einem Abgrund, in dem Selbstmitleid und Selbststilisierung, Zynismus und Bitterkeit lauern. Er schreibt über Behinderung und Nebenbehinderung, Phantomscham und Fremdschämen, über den «zerbröckelnden Körper» und das «vorgezogene Greisentum», sexuellen Notstand und das Selbstgefällige an demonstrativem Schämen, über Sanitätshäuser, Behindertentoiletten, Inkontinenz und andere Mahnmale des eigenen Verfalls.

Schräg, zumindest ziemlich speziell, sind auch andere, sagt sich Dorner immer wieder – gerade die Menschen, die ihm am meisten am Herzen liegen. «Viele meiner Freunde sind schrullig, ich mag sie gerade deswegen. Warum sollte ich also nicht auch meinen schrulligen Körper mögen? Schließlich kann man selbst auf einem verstimmten Klavier den Flohwalzer spielen.»

Dorner weiß genau warum es ihm so viel besser geht, seit er sich nicht mehr in heroisch-selbstzerfleischendem Wüten die Scham abgewöhnen will. Sein Selbstversuch hat ihm geholfen, Gefühle des Beschämtseins da abzuwehren, wo sie an den Kern seines Menschseins rühren. Stolz ist das Mittel, sich seiner Selbstachtung zu vergewissern: «Löcher, Risse, gebrochene Nähte der Persönlichkeit sind oft mit Scham geflickt. Genauso gut sichtbarer, aber haltbarer und gesünder, ist Stolz.»

Am Ende steht eine Einsicht, die durchaus verallgemeinerbar ist, relevant für Behinderte wie Nichtbehinderte: «Die Scham beim Namen zu nennen, heißt nicht, sie dadurch automatisch zu überwinden. Überhaupt will ich nicht mehr dauernd etwas überwinden: weder den Schmerz, noch die Krankheit oder die Einsamkeit damit. Wenn ich sie erstmal überwunden hätte, wäre das Leben vorbei: abgetrennt, zurückgelassen, vorbei eben. Das bedeutet, die Scham nicht wegzuwedeln wie eine lästige Fliege, sondern sie zu achten, sie wert zu schätzen wie den Schmerz und die Einsamkeit.»